entre dos lugares, tres años que fueron pasando día a día, hora a minuto...
Lugares que hacen recuerdo, en la paz de la espera y las horas pasan conmigo y con mi. La levedad se hace peso, en la locura externa a mi razonamiento, todo huele a menta-poleo. La soledad, atenta al bis, en las noches ajenas a mi. Pronto el verde alcanza al gris. |
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